Me da igual lo que piensen quienes odian todo lo que viene de Estados Unidos. Cuando llega el verano y todo Barcelona excepto el centro se convierte en un desierto, y tengo que caminar kilómetros para encontrar un quiosco donde comprar el periódico, y las viejecitas me paran en la calle para preguntarme dónde pueden comprar el periódico y dónde pueden ir a comer un croissant y tomar un café, y cuando todo el mundo cierra y ni se molesta en poner un letrero con información en la puerta, o abre y cierra al tuntún, un día sí, otro no -¡qué lejos, que lejísimos está Barcelona de ser una metrópolis como Londres, París o Nueva York!-, cuando todo eso sucede, nos quedan esos pequeños oasis llamados Starbucks Coffee, con café, con donuts y croissants y muffins de todo tipo, con los periódicos del día, con mesas para trabajar, sofás para leer novelas, música bajita y camareros amables -¿les obligan a ser amables?, ¿es política de la empresa?; me da igual: lo son-, siempre abiertos.
Wednesday, August 15, 2007
Agosto en Barcelona
Me da igual lo que piensen quienes odian todo lo que viene de Estados Unidos. Cuando llega el verano y todo Barcelona excepto el centro se convierte en un desierto, y tengo que caminar kilómetros para encontrar un quiosco donde comprar el periódico, y las viejecitas me paran en la calle para preguntarme dónde pueden comprar el periódico y dónde pueden ir a comer un croissant y tomar un café, y cuando todo el mundo cierra y ni se molesta en poner un letrero con información en la puerta, o abre y cierra al tuntún, un día sí, otro no -¡qué lejos, que lejísimos está Barcelona de ser una metrópolis como Londres, París o Nueva York!-, cuando todo eso sucede, nos quedan esos pequeños oasis llamados Starbucks Coffee, con café, con donuts y croissants y muffins de todo tipo, con los periódicos del día, con mesas para trabajar, sofás para leer novelas, música bajita y camareros amables -¿les obligan a ser amables?, ¿es política de la empresa?; me da igual: lo son-, siempre abiertos.
TV
Aqui na Espanha o verão é tri porque ninguém vê TV. Os apresentadores ruins estão em ferias e agora só trabalham os muito ruins ou os que estão aprendendo a ser ruins. E a gente lê.
Tuesday, August 14, 2007
Good Things
W. Haase Wojtyla
There is only one thing better than running and then having a cold shower while emptying a full bottle of water from the fridge.
Sunday, August 12, 2007
Zing Boom
Adoro essa palhaça, adoro ela quando ela não é cool.
Ela conseguiu me animar (obrigado, Ronaldo, pelo envio).
E que comentários hilários, haha!
thisstrongheart (10 hours ago)
Ela conseguiu me animar (obrigado, Ronaldo, pelo envio).
E que comentários hilários, haha!
Marked as spam
the lyrics on bjorks website say "zing boom"
(Reply)
springlemon5 (13 hours ago)
no its zing boom wami!!!!!! younut head !
(Reply)
Friday, August 10, 2007
Traduções ao português 3 (do romance The Human Stain, de Philip Roth)
Não o Deus hebreu, infinitamente solitário e escuro, com a monomania de ser o único deus que existe, quem não tinha nem terá nunca nada melhor a fazer do que preocupar-se dos judeus. E não o perfeitamente desexualizado homem-deus cristão e sua mãe incontaminada e toda a culpa e a vergonha que inspira um caráter sobrenatural excelente. Em vez deles, o Zeus grego, embrulhado em aventuras, de expressividade vívida, caprichoso, sensual, entregue, exuberante, qualquer coisa menos só e oculto. Em vez da deidade judeo-cristã, a mancha divina. Como diz a fantasia do nosso orgulho desmesurado, estamos feitos à imagem de Deus, sim, mas não do nosso..., senão daquele dos antigos gregos. Deus vicioso. Deus corrompido. Um Deus da vida se jamais existiu. Deus à imagem do homem.
O gralho é uma das personagens do livro, tão interessante e complexa quanto as outras.
O gralho é uma das personagens do livro, tão interessante e complexa quanto as outras.
Tuesday, August 07, 2007
Traduções ao português 2 (do romance Everyman, de Philip Roth)
Meus dois trechos preferidos do livro. No primeiro, o protagonista, diretor criativo duma agência publicitária, 50 e tantos anos, casado, acaba de transar com a secretaria, de 19 (depois de duas semanas, ele diz, "ela já estava de joelhos no chão do escritório"). Ninguém sabe de nada:
Uma manhã, justo depois dela ter se levantado do chão e voltado à sua mesa na parte externa do escritório, e enquanto ele ainda estava de pé, vermelho, no meio da sala e ajustando-se as roupas, seu chefe, Clarence, gerente da empresa e vice-presidente executivo, abriu a porta e entrou. "Onde é o apartamento dela?", Clarence perguntou. "Eu não sei", ele respondeu. "Use o apartamento dela", Clarence falou severamente e saiu.
O segundo. Este, serio. O protagonista, já com 70 anos, vem de fazer três ligações para consolar três amigos muito doentes:
Se ele tivesse sido consciente do sofrimento mortal de cada homem e mulher que chegou a conhecer durante todos os anos de vida profissional, cada um deles com sua dolorosa história de remorso, perda e estoicismo, de medo e pânico e isolação e pavor, se ele tivesse tido conhecimento de cada pequena coisa que eles perderam que uma vez tinha sido vitalmente sua e de como, sistematicamente, eles estavam sendo destruídos, ele deveria ter ficado no telefone durante todo o dia e até a noite, fazendo outras cem ligações ao menos. A velhice não é uma batalha; a velhice é uma massacre.
Uma manhã, justo depois dela ter se levantado do chão e voltado à sua mesa na parte externa do escritório, e enquanto ele ainda estava de pé, vermelho, no meio da sala e ajustando-se as roupas, seu chefe, Clarence, gerente da empresa e vice-presidente executivo, abriu a porta e entrou. "Onde é o apartamento dela?", Clarence perguntou. "Eu não sei", ele respondeu. "Use o apartamento dela", Clarence falou severamente e saiu.
O segundo. Este, serio. O protagonista, já com 70 anos, vem de fazer três ligações para consolar três amigos muito doentes:
Se ele tivesse sido consciente do sofrimento mortal de cada homem e mulher que chegou a conhecer durante todos os anos de vida profissional, cada um deles com sua dolorosa história de remorso, perda e estoicismo, de medo e pânico e isolação e pavor, se ele tivesse tido conhecimento de cada pequena coisa que eles perderam que uma vez tinha sido vitalmente sua e de como, sistematicamente, eles estavam sendo destruídos, ele deveria ter ficado no telefone durante todo o dia e até a noite, fazendo outras cem ligações ao menos. A velhice não é uma batalha; a velhice é uma massacre.
Sunday, August 05, 2007
ihateharrypotter.com
... the same useless tangents that don't relate to the rest of the book...
Hoje, domingo de noite, agosto, sem nada pra fazer, meu irmão Oriol sugeriu ver um filme lixo. Eu não queria ir, ele insistiu. Falou que, sendo um programa lixo, a noite devia incluir uma janta no McDonald's que tem perto do cinema. Assim seria trash movie + trash food. McDonald's + Harry Potas. Para embotar as nossas mentes e os nossos corpos de vez. Eu, louco, fui. Acho que é porque achei legal comer um Big Mac com meu irmão.
3 horas depois... (ou foram 6?):
A próxima vez que o Uri queira fazer um programa basura, vou dizer a ele que prefiro comer cinco Big Mac seguidos e ficar como uma vaca do que ver um Harry Potter. Juro, aos 45 minutos eu queria ir embora, teria ido embora se tivesse estado sozinho. Pena que não comentei isso com ele, porque acho que ele teria ido embora também. Três filmes seguidos da época mais chata do Bergman teriam sido menos pesados de ver.
Saí pensando em criar um ihateharrypotter.blogspot, mas imaginei que já existiria. Existem vários, e gostei deste aqui (nele se fala de McDonald's também!). O autor diz algumas das coisas que eu acho, e as diz dum jeito muito mais razoável do que eu seria capaz. E dá dicas de bons livros de literatura fantástica pra ler. (Dois deles eu ganhei uma vez de presente da minha amiga Kris: thank you.)
Hoje, domingo de noite, agosto, sem nada pra fazer, meu irmão Oriol sugeriu ver um filme lixo. Eu não queria ir, ele insistiu. Falou que, sendo um programa lixo, a noite devia incluir uma janta no McDonald's que tem perto do cinema. Assim seria trash movie + trash food. McDonald's + Harry Potas. Para embotar as nossas mentes e os nossos corpos de vez. Eu, louco, fui. Acho que é porque achei legal comer um Big Mac com meu irmão.
3 horas depois... (ou foram 6?):
A próxima vez que o Uri queira fazer um programa basura, vou dizer a ele que prefiro comer cinco Big Mac seguidos e ficar como uma vaca do que ver um Harry Potter. Juro, aos 45 minutos eu queria ir embora, teria ido embora se tivesse estado sozinho. Pena que não comentei isso com ele, porque acho que ele teria ido embora também. Três filmes seguidos da época mais chata do Bergman teriam sido menos pesados de ver.
Saí pensando em criar um ihateharrypotter.blogspot, mas imaginei que já existiria. Existem vários, e gostei deste aqui (nele se fala de McDonald's também!). O autor diz algumas das coisas que eu acho, e as diz dum jeito muito mais razoável do que eu seria capaz. E dá dicas de bons livros de literatura fantástica pra ler. (Dois deles eu ganhei uma vez de presente da minha amiga Kris: thank you.)
Wednesday, August 01, 2007
Traduccions de Brasil 32 (Ih, mais fone, de Ivan Lessa)
Yo y un pequeño círculo exclusivo, cult y emblemático formamos el que es el último bastión contra el teléfono móvil.
Somos todos provectos. Todos de un tiempo, para citar al cronista Rubem Braga, que a su vez citaba a otra persona, en que todas las neveras eran blancas y todos los teléfonos eran negros.
Abríamos la nevera blanca y de ella sacábamos una cerveza fría, de chapa oscura, cogíamos el teléfono y llamábamos a un amigo o a la novia, y ahí nos quedábamos, charloteando.
Último bastión, digo. Pues nos llamamos a nosotros mismos el Último Sebastián, ya que es necesario que alguien en alguna parte impida que esa perla onomástica caiga en el olvido.
¿Qué tenemos contra el teléfono móvil?
Respuesta simple: no es sólo hartazgo de todas esas personas que andan diciendo bobadas con ese aire idiota por la calle, aparentemente en animada conversación consigo mismas, como si fueran, no sólo bobas, sino también locas de atar.
El teléfono móvil sólo está justificado como instrumento en manos, boca y oído de agentes inmobiliarios o vendedores de "crack".
Sabemos, como dictan las encuestas y el sentido común, que el 98% de todas las llamadas son absolutamente inútiles, innecesarias, derroches de dinero.
Sabemos más -y en este punto reside nuestra actitud superior-, mucho más.
Sabemos que toda esa charla es la manera que la humanidad tiene de gritar su soledad, de proclamar al margen de sus dependencias lo insoportable de su silencio interior, la falta de asunto de su alma.
Por eso nosotros, último bastión, nos apiadamos de la humanidad.
No vamos a salvar las ballenas, no podemos impedir las emisiones de dióxido de carbono, no sabemos qué hacer para impedir el deshielo de los casquetes polares. Sin embargo, a pesar de los disgustos y fastidios que envuelven la vida por todos los lados, sentimos todavía (antes sentíamos más) algo de lástima.
Una penita, digamos. De todos nosotros. De la gente joven e indómita que un día, hace mucho tiempo, cuando los animales todavía hablaban, fuimos: muy mozos y muy necios, idealistas de medio pelo y sin un duro en el bolsillo, seguros de que la humanidad podía y debía salvarse, fuera a través del pseudocientificismo marxista o de la fe en una (como decíamos entonces) "cosa mayor".
Sí, así es. Nos dolían los dientes sólo de pronunciar la palabra religión.
Juventud, mocedad.
Están por todas partes, esos aparatitos. Reproduciéndose como ratas.
Con ellos se habla, se sacan fotos, se graban vídeos, se naufraga en Internet, se intercambian desafueros por e-mail, se inventa un lenguaje nuevo para decir cosas viejas, se ven peliculitas y peliculotas, se oye o se ve lo que no debería haber sido nunca dicho o mostrado.
"¡Alelados!", grita desde el otro lado de la calle el anciano caduco.
Y ahora llega el iPhone.
De él y con él se habla mucho. Y se hacen muchas otras cosas. Todas vergonzosas o impúdicas.
Llegó primero, como siempre, a Estados Unidos. Hay gente que durmió en la calle para ser la primera en comprarlo.
Nos llega ahora al Reino Unido y, es de creer, a toda Europa.
Los suplementos informáticos de los periódicos van llenos de consideraciones y pálpitos.
Un palique de lo más técnico de gente lega en la vida. Eso es lo que quería decir: quien usa celular, o alguno de sus congéneres, modelos avanzados u obsoletos, es gente lega en la vida, en el vivir.
Vivir se hace en directo, ahí encima en el trapecio, y sin red de ningún tipo: ni arriba, para comunicarse, ni abajo, para frenar la caída.
Pero hay más, y es peor: vivir lo hace uno solo.
Puedes llamar al otro tanto como quieras, que el otro no está allí. A fin de cuentas, no hay otro. No lo había cuando marcábamos el número en el teléfono negro, no lo hay cuando subimos la ladera hablando y riendo solitos.
El otro, por más que tú lo busques, no atiende, no tiene contestador automático, no deja recados.
Nunca hubo un otro. Nunca lo habrá. Sigue buscando en los libros, las películas, la televisión, los bares.
No hay otro, repito e insisto. No hay nadie. Tal vez ni siquiera tú.
He aquí una posible sorpresa: el Último Sebastián puedes ser tú. Olvida el teléfono móvil. No hay nadie en ninguno de los dos lados de la linea.
Habla solito a voluntad. Bajito, por favor. Para que lo sepan el mínimo de personas.
Somos todos provectos. Todos de un tiempo, para citar al cronista Rubem Braga, que a su vez citaba a otra persona, en que todas las neveras eran blancas y todos los teléfonos eran negros.
Abríamos la nevera blanca y de ella sacábamos una cerveza fría, de chapa oscura, cogíamos el teléfono y llamábamos a un amigo o a la novia, y ahí nos quedábamos, charloteando.
Último bastión, digo. Pues nos llamamos a nosotros mismos el Último Sebastián, ya que es necesario que alguien en alguna parte impida que esa perla onomástica caiga en el olvido.
¿Qué tenemos contra el teléfono móvil?
Respuesta simple: no es sólo hartazgo de todas esas personas que andan diciendo bobadas con ese aire idiota por la calle, aparentemente en animada conversación consigo mismas, como si fueran, no sólo bobas, sino también locas de atar.
El teléfono móvil sólo está justificado como instrumento en manos, boca y oído de agentes inmobiliarios o vendedores de "crack".
Sabemos, como dictan las encuestas y el sentido común, que el 98% de todas las llamadas son absolutamente inútiles, innecesarias, derroches de dinero.
Sabemos más -y en este punto reside nuestra actitud superior-, mucho más.
Sabemos que toda esa charla es la manera que la humanidad tiene de gritar su soledad, de proclamar al margen de sus dependencias lo insoportable de su silencio interior, la falta de asunto de su alma.
Por eso nosotros, último bastión, nos apiadamos de la humanidad.
No vamos a salvar las ballenas, no podemos impedir las emisiones de dióxido de carbono, no sabemos qué hacer para impedir el deshielo de los casquetes polares. Sin embargo, a pesar de los disgustos y fastidios que envuelven la vida por todos los lados, sentimos todavía (antes sentíamos más) algo de lástima.
Una penita, digamos. De todos nosotros. De la gente joven e indómita que un día, hace mucho tiempo, cuando los animales todavía hablaban, fuimos: muy mozos y muy necios, idealistas de medio pelo y sin un duro en el bolsillo, seguros de que la humanidad podía y debía salvarse, fuera a través del pseudocientificismo marxista o de la fe en una (como decíamos entonces) "cosa mayor".
Sí, así es. Nos dolían los dientes sólo de pronunciar la palabra religión.
Juventud, mocedad.
Están por todas partes, esos aparatitos. Reproduciéndose como ratas.
Con ellos se habla, se sacan fotos, se graban vídeos, se naufraga en Internet, se intercambian desafueros por e-mail, se inventa un lenguaje nuevo para decir cosas viejas, se ven peliculitas y peliculotas, se oye o se ve lo que no debería haber sido nunca dicho o mostrado.
"¡Alelados!", grita desde el otro lado de la calle el anciano caduco.
Y ahora llega el iPhone.
De él y con él se habla mucho. Y se hacen muchas otras cosas. Todas vergonzosas o impúdicas.
Llegó primero, como siempre, a Estados Unidos. Hay gente que durmió en la calle para ser la primera en comprarlo.
Nos llega ahora al Reino Unido y, es de creer, a toda Europa.
Los suplementos informáticos de los periódicos van llenos de consideraciones y pálpitos.
Un palique de lo más técnico de gente lega en la vida. Eso es lo que quería decir: quien usa celular, o alguno de sus congéneres, modelos avanzados u obsoletos, es gente lega en la vida, en el vivir.
Vivir se hace en directo, ahí encima en el trapecio, y sin red de ningún tipo: ni arriba, para comunicarse, ni abajo, para frenar la caída.
Pero hay más, y es peor: vivir lo hace uno solo.
Puedes llamar al otro tanto como quieras, que el otro no está allí. A fin de cuentas, no hay otro. No lo había cuando marcábamos el número en el teléfono negro, no lo hay cuando subimos la ladera hablando y riendo solitos.
El otro, por más que tú lo busques, no atiende, no tiene contestador automático, no deja recados.
Nunca hubo un otro. Nunca lo habrá. Sigue buscando en los libros, las películas, la televisión, los bares.
No hay otro, repito e insisto. No hay nadie. Tal vez ni siquiera tú.
He aquí una posible sorpresa: el Último Sebastián puedes ser tú. Olvida el teléfono móvil. No hay nadie en ninguno de los dos lados de la linea.
Habla solito a voluntad. Bajito, por favor. Para que lo sepan el mínimo de personas.
Tuesday, July 31, 2007
Derecho (¿Otro mundo es posible? 2)
Le digo a la estudiante de Derecho: "La ley es igual para todos los harapientos" ("A lei é igual para todos os esfarrapados"). ¿Os enseñan eso en la facultad?
Y ella contesta: Yo me sé otra: "La justicia es como las serpientes; sólo muerde a los descalzos" ("A justiça é como a cobra; só morde os descalços"). La aprendí en el instituto, con una profesora de Filosofía. En la facultad no enseñan nada de eso. De hecho, nos hacen perder la esperanza y la voluntad de cambiar las cosas, cuando empezamos la carrera.
Y ella contesta: Yo me sé otra: "La justicia es como las serpientes; sólo muerde a los descalzos" ("A justiça é como a cobra; só morde os descalços"). La aprendí en el instituto, con una profesora de Filosofía. En la facultad no enseñan nada de eso. De hecho, nos hacen perder la esperanza y la voluntad de cambiar las cosas, cuando empezamos la carrera.
Sunday, July 29, 2007
Traduccions de Brasil 31 (Petróleo do futuro, de R. Russo)
Ah, si supiera decirte lo que soñé ayer por la noche
Tú ibas a querer contarme todo tu sueño también
¿Y qué tengo yo a ver con eso?
Ah, si supiera decirte lo que vi ayer por la noche
Ibas a querer ver más y no te lo podrías creer
¿Y qué tengo yo a ver con eso?
Filósofos suicidas
Agricultores hambrientos
Desapareciendo
Bajo los archivos
Ah, si supiera decirte cual es tu tribu
También sabría cual es la mía
Pero tú tampoco lo sabes
¿Y qué tengo yo a ver con eso?
Soy brasileño equivocado
Viviendo por separado
Contando a los vencidos
De todos los lados
Ah, si supiera decirte
Qué hacer para estar todos juntos
Todos estaríamos juntos hace tiempo
¿Y qué tengo yo a ver con eso?
Filósofos suicidas
Agricultores hambrientos
Desapareciendo
Bajo los archivos
Tú ibas a querer contarme todo tu sueño también
¿Y qué tengo yo a ver con eso?
Ah, si supiera decirte lo que vi ayer por la noche
Ibas a querer ver más y no te lo podrías creer
¿Y qué tengo yo a ver con eso?
Filósofos suicidas
Agricultores hambrientos
Desapareciendo
Bajo los archivos
Ah, si supiera decirte cual es tu tribu
También sabría cual es la mía
Pero tú tampoco lo sabes
¿Y qué tengo yo a ver con eso?
Soy brasileño equivocado
Viviendo por separado
Contando a los vencidos
De todos los lados
Ah, si supiera decirte
Qué hacer para estar todos juntos
Todos estaríamos juntos hace tiempo
¿Y qué tengo yo a ver con eso?
Filósofos suicidas
Agricultores hambrientos
Desapareciendo
Bajo los archivos
Tuesday, July 24, 2007
Pubis Angelical
Muito tempo depois da resenha de Cacau, continuo tentando emular a Maria.
Achei esse livro meio ruim, Pubis Angelical (seria bem bom se não fosse de Manuel Puig!). Ruim por causa das histórias misturadas que não tem muito a ver uma com a outra e criam confusão. Mas, como sempre, a escrita é muito boa e o livro tem páginas magníficas. Graças a ele já sei o que é o peronismo, nada fácil de entender. E coisas sobre os argentinos que nenhum guia diz. O livro tem duas páginas, por exemplo, que exemplificam como os porteños tem palavras diferentes para as mesmas coisas só pra sublinhar a pertença a uma classe social (queria postar isso, mas não posso porque o texto não é meu -regra deste blog). O argumento, too difficult to tell. O tema: o sofrimento das mulheres, condenadas a soportar e amar os homens em todas os lugares e em todas as épocas. E a participação ou não na revolução e a luta contra a ditadura. Mas também tem ficção científica (uma loucura de mistura...).
Uma obra de Puig que eu achei melhor é Cae la noche tropical. E outra é Boquitas pintadas (essa eu perdi no aeroporto de Barcelona; estava tão imerso na história que fiquei lendo enquanto esperava minhas malas aparecerem; não apareceram -ficaram em Lisboa-, e parece que o livro ficou lá no chão). (Engraçado, porque o primeiro, Cae la noche..., é um livro viajante, eu li e passei pra frente, Gabriela leu e passou pra frente, depois vieram Lúcia, Montse...). Todas essas obras estão cheias de diálogos, são baseadas em diálogos, em falas de personagens maravilhosamente reais.
Lido em espanhol.
Achei esse livro meio ruim, Pubis Angelical (seria bem bom se não fosse de Manuel Puig!). Ruim por causa das histórias misturadas que não tem muito a ver uma com a outra e criam confusão. Mas, como sempre, a escrita é muito boa e o livro tem páginas magníficas. Graças a ele já sei o que é o peronismo, nada fácil de entender. E coisas sobre os argentinos que nenhum guia diz. O livro tem duas páginas, por exemplo, que exemplificam como os porteños tem palavras diferentes para as mesmas coisas só pra sublinhar a pertença a uma classe social (queria postar isso, mas não posso porque o texto não é meu -regra deste blog). O argumento, too difficult to tell. O tema: o sofrimento das mulheres, condenadas a soportar e amar os homens em todas os lugares e em todas as épocas. E a participação ou não na revolução e a luta contra a ditadura. Mas também tem ficção científica (uma loucura de mistura...).Uma obra de Puig que eu achei melhor é Cae la noche tropical. E outra é Boquitas pintadas (essa eu perdi no aeroporto de Barcelona; estava tão imerso na história que fiquei lendo enquanto esperava minhas malas aparecerem; não apareceram -ficaram em Lisboa-, e parece que o livro ficou lá no chão). (Engraçado, porque o primeiro, Cae la noche..., é um livro viajante, eu li e passei pra frente, Gabriela leu e passou pra frente, depois vieram Lúcia, Montse...). Todas essas obras estão cheias de diálogos, são baseadas em diálogos, em falas de personagens maravilhosamente reais.
Lido em espanhol.
Monday, July 23, 2007
Otro mundo es posible 2
En mi mundo ideal las casas serían de adobe.
Las casas de adobe son sostenibles.
(Son, además, bonitas.)
"Sí boludo, pero sólo podríamos vivir en los desiertos..."
"No boluda, hay casas de adobe en California y Nuevo Mexico, y en Turquía..."
"Sí cabezota, desiertos o zonas donde llueve muy poco."
"Mmm..."
"... Tendrías que inventarte un adobe resistente a la lluvia."
"Bueno, vale."
En mi mundo ideal el adobe sería resistente a la lluvia.
Y a la nieve.
Meninas de Floripa
O Ronaldo mandou um vídeo dum cara que parece que está se masturbando vendo uns ursos transando na TV. Aparece a namorada, e vai embora muito braba, e o cara na verdade está limpando um sapato. Daí tinha links pra outros vídeos no youtube. Tinha um sobre umas meninas gostosas numa praia de Floripa, do "Pánico na TV". Eram todas muito lindas, bundas, peitos, e fiquei deprimido, achei que todas essas bundas e todos esses peitos eram iguais, que não tinham graça nenhuma, que todas essas meninas eram sem graça e eram vítimas dalguma coisa (e fiquei triste também porque são brasileiras, porque é no Brasil, no Sul, que muitas meninas são assim...).
Sunday, July 22, 2007
Último dia de Carnaval
Último dia de Carnaval, Baile do Bloco Parado. Eu estou aí, de camiseta vermelha, pulando.
Foi massa (se bem que dá pra notar que a gente já estava um pouco cansada, hehe, bom dia pra o bloco parado!). Lá estiveram o Arnaldo Antunes, o Chico César, e, principalmente, o Ronaldo e a Rose.
Esse dia eu fui feliz.
(Alguém botou no youtube e Ronaldo enviou.)
Sensação esquisita (português: esquisito=estranho)... Tão importante quanto meus pais, meus amigos e meus professores tem sido, na minha formação (?), ou seja, na minha vida, este senhor a quem nunca conheci. Morreu ontem Jesús de Polanco, cujo jornal eu leio desde que eu leio jornais. Importante foi, também, meu avô. Eram da mesma geração, e acho que se pareciam (não só fisicamente). E acho que esse tipo de pessoas (morreu também este ano o senhor Octavio Frias de Oliveira) estão nos deixando sozinhos, não se "fabricam" mais. Tristeza. Obrigado senhor.
PS: Ah, Polanco conhecia e amava enormemente a América Latina, e esse amor se refletiu sempre no jornal...
(Artículos de Juan Luis Cebrián y de Carlos Fuentes.)Saturday, July 21, 2007
Traduccions de Brasil 30 (Gentileza, de Marisa Monte)
Lo borraron todo
Lo pintaron todo de gris
La palabra en el muro
Quedó cubierta de tinta
Lo borraron todo
Lo pintaron todo de gris
Sólo quedó en el muro
Tristeza y tinta fresca
Nosotros que andamos con prisas
Por las calles de la ciudad
Merecemos poder leer las letras
Y las palabras de gentileza
Por eso yo pregunto
A ti y a todo el mundo
Si es más inteligente
El libro o la sabiduría
El mundo es una escuela
La vida es el circo
Amor la palabra que libera
Ya lo decía el profeta
Lo borraron todo
Lo pintaron todo de gris
La palabra en el muro
Quedó cubierta de tinta
Lo borraron todo
Lo pintaron todo de gris
Sólo quedó en el muro
Tristeza y tinta fresca
(Gentileza do meu querido Professor/Palhaço Ronaldo Luiz.)
(Artículo de Leonardo Boff.)
Friday, July 20, 2007
(Gran) Gus Van Sant
-¿Entonces no renuncia a entretener a los espectadores?
-Claro que no. Yo también busco la aprobación del público, lo que pasa es que les ofrezco otro tipo de entretenimiento, películas que pueden ser incluso más entretenidas que las convencionales. Supongo que hago un cine apto para quien está harto de ver siempre lo mismo. Dicen que mi cine es abstracto pero la abstracción también puede ser diversión.
-Aunque no juzgue, aunque no disponga de explicaciones.
-No es mi función. Y, ¿por qué iba a tener que explicar algo si para una misma cosa hay un millón de explicaciones posibles?
En Elephant, Gus Van Sant ya no explicaba nada, sólo mostraba lo que pudo haber pasado antes y durante una matanza en un instituto como el de Columbine. Y lo que pasaba, básicamente, era que unos chicos compraban rifles automáticos por Internet, iban a su colegio y empezaban a caminar por los pasillos y a entrar en las clases disparando a sus compañeros. Antes, el espectador veía a los adolescentes del colegio hablar entre sí, podía identificar a los distintos tipos de estudiante y de profesor. E incluso los mismos asesinos dialogaban, en casa de uno de ellos.
Pero la propuesta de Last Days es todavía más radical. Porque en esa película se habla mucho menos -casi no se habla. Hablan, muy poco, los personajes secundarios, pero el protagonista, Blake, inspirado en Kurt Cobain, sólo murmura, y la mayor parte del tiempo está en silencio. Lo que sucede, creo, es que el director lleva hasta las últimas consecuencias esa idea del "millón de explicaciones posibles". Viene a decir: no hay una explicación para lo que hizo Kurt Cobain, y ni siquiera su propia explicación sería "la buena"; por lo tanto, no esperes que él te cuente nada, limítate a seguirle, ve lo que hace en sus últimas horas o días, mira cómo se mueve, cómo prepara su arroz..., porque ni yo (director) ni él (protagonista) te podemos contar por qué pasó lo que pasó. La típica (¡típica!, ¿no es curioso que llamemos a esas cartas de "típicas"?) carta del suicida... ¿qué valor tiene? Las explicaciones que una misma persona busca y da, en ese y en otros casos... ¿qué son?, ¿qué relación tienen con la realidad (incluso con la realidad subjetiva)?
Thursday, July 19, 2007
De-evolution (¿Otro mundo es posible?)
(El periódico La Vanguardia sigue llamando a Brasil "el país carioca". Lo hace un corresponsal que, supongo, deve de tener su despacho en la Avenida Diagonal. No es el corresponsal habitual. El corresponsal habitual manda las crónicas sobre Brasil desde Buenos Aires. Estoy cansado. Me gustaría dejar de indignarme por tan pequeñas cosas... En fin, que quede constancia al menos. Carioca es quien vive en Rio de Janeiro -gentilicio de Rio de Janeiro. Es una palabra tupí-guaraní que puede significar, bien "caras blancas", bien "casas blancas"; en ambos casos habría sido usada por los índios que vivían donde se fundó Rio, en la Bahia de Guanabara, para referirse, bien a los portugueses que allí desembarcaron, bien a las primeras casas que éstos contruyeron en el lugar. Y si alguien está interesado en saber qué pasa en Brasil, que lea a Juan Arias o a Carlos Galilea en El País...)
Artículo sobre Devo en El País de hoy (de Iñigo López Palacios).
Jueves 30 de abril de 1970, Kent State University, Ohio. Manifestación contra la guerra de Camboya. Cuatro estudiantes muertos.
Gerald V. Casale: "No creo que Devo existiera si aquello no hubiera ocurrido. Vi que el mundo era básicamente injusto. Comprendí el poder del Estado sobre el individuo y el de la prensa para convencer a todo el mundo de una mentira. Funciona. En aquel momento la gente pensaba que aquellos estudiantes merecían morir. Se dijo que iban armados y la verdad es que los soldados dispararon contra gente que huía".
"Pensábamos que nunca veríamos nada tan malo como Nixon, y estábamos equivocados. Al haber desarrollado la teoría de la de-evolution, debíamos haber previsto que vendría alguien como George Bush y haría que Nixon pareciera listo."
La de-evolution, o la anti-evolución, es el concepto central de Devo, la teoría según la cual el ser humano involuciona hacia un estado prerracional. De ahí su grito de guerra:
"¿Somos hombres? ¡No, somos Devo! Estamos en el camino de la de-evolution."
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Gabriela: "O pior de tudo é que Porto Alegre, digamos, é uma cidade que falando com duas ou três pessoas, tu já sabe de mais algum que estava no avião...".
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Artículo sobre Devo en El País de hoy (de Iñigo López Palacios).
Jueves 30 de abril de 1970, Kent State University, Ohio. Manifestación contra la guerra de Camboya. Cuatro estudiantes muertos.
Gerald V. Casale: "No creo que Devo existiera si aquello no hubiera ocurrido. Vi que el mundo era básicamente injusto. Comprendí el poder del Estado sobre el individuo y el de la prensa para convencer a todo el mundo de una mentira. Funciona. En aquel momento la gente pensaba que aquellos estudiantes merecían morir. Se dijo que iban armados y la verdad es que los soldados dispararon contra gente que huía".
"Pensábamos que nunca veríamos nada tan malo como Nixon, y estábamos equivocados. Al haber desarrollado la teoría de la de-evolution, debíamos haber previsto que vendría alguien como George Bush y haría que Nixon pareciera listo."
La de-evolution, o la anti-evolución, es el concepto central de Devo, la teoría según la cual el ser humano involuciona hacia un estado prerracional. De ahí su grito de guerra:
"¿Somos hombres? ¡No, somos Devo! Estamos en el camino de la de-evolution."
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Gabriela: "O pior de tudo é que Porto Alegre, digamos, é uma cidade que falando com duas ou três pessoas, tu já sabe de mais algum que estava no avião...".
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Wednesday, July 18, 2007
Otro mundo es posible
En mi mundo ideal no habría aviones.
Los aviones no son sostenibles.
(Son, además, feos.)
Sólo habría barcos para cruzar los océanos.
(Habría que tener paciencia.)
¿Cuál es el nombre de ese científico, o filósofo, que dice que no será suficiente con desacelerar -horrenda palabra- el crecimiento, sino que habrá que retroceder, volver atrás?
Eso nadie lo aceptará. O eso sólo lo aceptarán los que no son nadie.
Otra opción es volar de una vez por todas el planeta y volver a empezar.
Sin hacer nada igual.
Los aviones no son sostenibles.
(Son, además, feos.)
Sólo habría barcos para cruzar los océanos.
(Habría que tener paciencia.)
¿Cuál es el nombre de ese científico, o filósofo, que dice que no será suficiente con desacelerar -horrenda palabra- el crecimiento, sino que habrá que retroceder, volver atrás?
Eso nadie lo aceptará. O eso sólo lo aceptarán los que no son nadie.
Otra opción es volar de una vez por todas el planeta y volver a empezar.
Sin hacer nada igual.
Tuesday, July 17, 2007
Para que servem os bons amantes
And thanks for the trouble you took from her eyes
I thought that it was there for good so I never tried
Esses versos são da música de Leonard Cohen "Famous Blue Raincoat".
Quem fala é o marido, e fala (agradecido!) para quem foi o amante dela... e já sumiu.
O amante "took the trouble from her eyes", tirou o problema dos olhos dela. O marido nem tentou: achou (burro!) que "the trouble", o problema, era parte dela.
Mas quem ficou com ela?
I thought that it was there for good so I never tried
Esses versos são da música de Leonard Cohen "Famous Blue Raincoat".
Quem fala é o marido, e fala (agradecido!) para quem foi o amante dela... e já sumiu.
O amante "took the trouble from her eyes", tirou o problema dos olhos dela. O marido nem tentou: achou (burro!) que "the trouble", o problema, era parte dela.
Mas quem ficou com ela?
Sunday, July 15, 2007
Misivistas contumaces
Artículo de la revista Piauí, la New Yorker de Brasil, que salió hace menos de un año y es cada vez mejor. Mandado por Gabriela. Traducción libre. (Yo no escribo tantas cartas a los periódicos –debo de haber escrito unas cinco en toda mi vida. Si lo hiciera, no me quedarían horas para tomar el sol, bajar a la piscina, ir a correr, comer, leer, dormir la siesta, ni hacer ninguna de todas esas actividades a las que dedico mis días.)
Uno de los deseos de María, de 85 años, es que su nieto escriba cartas a los periódicos. Así transmitiría su legado y se mantendría la tradición. Desde 2002, ella ha escrito a mano más de 150 cartas. Su producción aumenta cada año: actualmente manda tres cartas por semana. Eso sin contar las que envía a los políticos e instituciones públicas. Antes de ir a correos o al buzón, llama a los destinatarios y les avisa de la llegada inminente de su misiva. Ella, ama de casa, está convencida de la importancia de su opinión. A Marcelo, de 21 años, el nieto, nada de eso le importa. “Tengo otras cosas que hacer”, dice, fumando un cigarrillo. María suspira pero no se desespera. Tiene otros nietos además de Marcelo, y siete biznietos. Pero se enfada con el rebelde, que dice que no escribe porque eso le quita tiempo para el estudio –estudia biología. “¡Si yo fuera tu madre!...”, dice María. María tiene un hermano, Huldo, que también es escritor contumaz de cartas.
Sentada en una cafetería de Porto Alegre, María levanta el dedo al aire y declara que no tiene miedo de meter caña a nadie. Acaba de recibir la respuesta a una carta enviada a la diputada federal Manuela d’Ávila, del PCdoB. “No es que sea criticona. Es que me gustan las cosas bien hechas. Le dije que se olvidara de Bush y se concentrase en los problemas del país”, aclara, mientras se abanica con una carta. Marcelo muestra tres carpetas azules llenas de correspondencia enviada, respondida y publicada. El material pesa cerca de siete quilos. Él se encarga de escribir las cartas en el ordenador y catalogar todo el material. La abuela está subscrita a un periódico y lee otros dos en el hotel de cinco estrellas que hay delante de su casa, donde vive sola.
María cuenta que escribió a presidentes de la República, vicepresidentes y primeras damas. En la lista de los más importantes están José Sarney, Fernando Henrique Cardoso, Ruth Cardoso, Lula y José Alencar. Este último recibió una carta muy malhumorada, un rapapolvo por lanzar la idea de cambiar el Himno Nacional. Aunque la información no fuera de fiar, María se manifestó por si las moscas. “Yo es que soy del tiempo en que las personas eran patriotas. ¿Qué es eso de meterse con el ‘Deitado em berço espléndido’”? De sus palos no se salva nadie: van dirigidos a personas, órganos de gobierno (federal, estatal, municipal), empresas privadas y entidades internacionales. “UNICEF nunca responde, nunca tienen dinero.”
Otra víctima fue el senador Jefferson Peres, del PDT, que respondió a una carta de María con un telegrama agrio y sin miedo: “Como la señora misma dice, soy un senador corrupto y garrulo que recibe millones del narcotráfico. Por eso, le pido que no malgaste su precioso tiempo escribiéndome cartas. Saludos, senador Jefferson Peres”. Hoy María es amiga íntima de Peres, aunque no esté de acuerdo con la legalización de las drogas, una de las banderas del senador. “No sería bueno para la integridad de la familia.”
En la cafetería, sentado junto a María, un hombre de 36 años espera impaciente a ser interpelado. Banquero, con dos hijos pequeños, formado en Informática, con una calva que se empieza a insinuar, Antonio Brás Constante se considera un escritor. El apellido le hace justicia. En 2003 empezó a enviar a los periódicos el resultado de su trabajo. Como sus cuentos y poesías eran invariablemente rechazados, decidió dedicarse a las crónicas. Nunca escribió para el pequeño espacio reservado a las cartas. Ni lo necesitó, porque se hizo con latifundios (no remunerados) en media docena de periódicos (gauchos, catarinenses, paranaenses, capixabas, matogrosenses del sur y roraimenses), que empezaron a publicar diariamente sus crónicas y versos. “Fíjate… ¡Él es nacional y completo!”, exclama María, añadiendo enseguida que, aunque se pasara la noche entera mirando la luna, no conseguiría rimar dos versos.
Constante tuvo el honor de ser publicado en una antología colectiva. Pero él quiere más. Quiere un libro sólo suyo, no importa el género: cuento, poesía, crónica. Asegura que es capaz de leer cinco libros en un mes, pero que puede pasar años sin leer nada –depende. Su última investida en el mundo de la literatura ajena data de 2005, cuando, durante una huelga de banqueros, leyó el Código Da Vinci. El horario preferido para pulir sus “perlas textuales”, como él las llama, es entre las 5 y las 7 de la mañana. Calcula que ya ha enviado más de cien textos a por lo menos 200 medios.
Un tercer escritor llega a la cafetería. A pasos pequeños, un hombre de 79 años se une al grupo. En cuatro o cinco sobres, trae algunas cartas escritas en los últimos tiempos. Pocas, considerando las dieciocho carpetas llenas de recortes que ha dejado en casa. “¿Usted es Djalma Beyer?”, pregunta María, que se sabe los nombres de quienes aparecen regularmente en las secciones de cartas. El hombre no la oye. Usa audífono; hay que hablar más alto. Retirado, ex profesor de inglés y ex concejal, es famoso en las secciones del lector, para las cuales despacha contribuciones desde 1971. “Sabes, ahora mismo estoy apasionado por los grandes temas de la humanidad”, dice. Habla de Castro Alves, recita Vozes d’África y es aplaudido por Marcelo y su abuela. Sus temas predilectos, además del poeta abolicionista, son gente como PC Farias o Pasteur, y polémicas contemporáneas como la clonación. Para driblar la cuarentena de 30 días impuesta por los periódicos para frenar a los escritores compulsivos, Beyer ha llegado a adoptar unos siete u ocho pseudónimos. La estrategia le salió bien hasta que empezaron a exigir el DNI, dirección, teléfono. Para horror de María, Brás Constante y Djalma Beyer, el espacio para la obra de los misivistas contumaces ha sido drásticamente reducido.
Uno de los deseos de María, de 85 años, es que su nieto escriba cartas a los periódicos. Así transmitiría su legado y se mantendría la tradición. Desde 2002, ella ha escrito a mano más de 150 cartas. Su producción aumenta cada año: actualmente manda tres cartas por semana. Eso sin contar las que envía a los políticos e instituciones públicas. Antes de ir a correos o al buzón, llama a los destinatarios y les avisa de la llegada inminente de su misiva. Ella, ama de casa, está convencida de la importancia de su opinión. A Marcelo, de 21 años, el nieto, nada de eso le importa. “Tengo otras cosas que hacer”, dice, fumando un cigarrillo. María suspira pero no se desespera. Tiene otros nietos además de Marcelo, y siete biznietos. Pero se enfada con el rebelde, que dice que no escribe porque eso le quita tiempo para el estudio –estudia biología. “¡Si yo fuera tu madre!...”, dice María. María tiene un hermano, Huldo, que también es escritor contumaz de cartas.
Sentada en una cafetería de Porto Alegre, María levanta el dedo al aire y declara que no tiene miedo de meter caña a nadie. Acaba de recibir la respuesta a una carta enviada a la diputada federal Manuela d’Ávila, del PCdoB. “No es que sea criticona. Es que me gustan las cosas bien hechas. Le dije que se olvidara de Bush y se concentrase en los problemas del país”, aclara, mientras se abanica con una carta. Marcelo muestra tres carpetas azules llenas de correspondencia enviada, respondida y publicada. El material pesa cerca de siete quilos. Él se encarga de escribir las cartas en el ordenador y catalogar todo el material. La abuela está subscrita a un periódico y lee otros dos en el hotel de cinco estrellas que hay delante de su casa, donde vive sola.
María cuenta que escribió a presidentes de la República, vicepresidentes y primeras damas. En la lista de los más importantes están José Sarney, Fernando Henrique Cardoso, Ruth Cardoso, Lula y José Alencar. Este último recibió una carta muy malhumorada, un rapapolvo por lanzar la idea de cambiar el Himno Nacional. Aunque la información no fuera de fiar, María se manifestó por si las moscas. “Yo es que soy del tiempo en que las personas eran patriotas. ¿Qué es eso de meterse con el ‘Deitado em berço espléndido’”? De sus palos no se salva nadie: van dirigidos a personas, órganos de gobierno (federal, estatal, municipal), empresas privadas y entidades internacionales. “UNICEF nunca responde, nunca tienen dinero.”
Otra víctima fue el senador Jefferson Peres, del PDT, que respondió a una carta de María con un telegrama agrio y sin miedo: “Como la señora misma dice, soy un senador corrupto y garrulo que recibe millones del narcotráfico. Por eso, le pido que no malgaste su precioso tiempo escribiéndome cartas. Saludos, senador Jefferson Peres”. Hoy María es amiga íntima de Peres, aunque no esté de acuerdo con la legalización de las drogas, una de las banderas del senador. “No sería bueno para la integridad de la familia.”
En la cafetería, sentado junto a María, un hombre de 36 años espera impaciente a ser interpelado. Banquero, con dos hijos pequeños, formado en Informática, con una calva que se empieza a insinuar, Antonio Brás Constante se considera un escritor. El apellido le hace justicia. En 2003 empezó a enviar a los periódicos el resultado de su trabajo. Como sus cuentos y poesías eran invariablemente rechazados, decidió dedicarse a las crónicas. Nunca escribió para el pequeño espacio reservado a las cartas. Ni lo necesitó, porque se hizo con latifundios (no remunerados) en media docena de periódicos (gauchos, catarinenses, paranaenses, capixabas, matogrosenses del sur y roraimenses), que empezaron a publicar diariamente sus crónicas y versos. “Fíjate… ¡Él es nacional y completo!”, exclama María, añadiendo enseguida que, aunque se pasara la noche entera mirando la luna, no conseguiría rimar dos versos.
Constante tuvo el honor de ser publicado en una antología colectiva. Pero él quiere más. Quiere un libro sólo suyo, no importa el género: cuento, poesía, crónica. Asegura que es capaz de leer cinco libros en un mes, pero que puede pasar años sin leer nada –depende. Su última investida en el mundo de la literatura ajena data de 2005, cuando, durante una huelga de banqueros, leyó el Código Da Vinci. El horario preferido para pulir sus “perlas textuales”, como él las llama, es entre las 5 y las 7 de la mañana. Calcula que ya ha enviado más de cien textos a por lo menos 200 medios.
Un tercer escritor llega a la cafetería. A pasos pequeños, un hombre de 79 años se une al grupo. En cuatro o cinco sobres, trae algunas cartas escritas en los últimos tiempos. Pocas, considerando las dieciocho carpetas llenas de recortes que ha dejado en casa. “¿Usted es Djalma Beyer?”, pregunta María, que se sabe los nombres de quienes aparecen regularmente en las secciones de cartas. El hombre no la oye. Usa audífono; hay que hablar más alto. Retirado, ex profesor de inglés y ex concejal, es famoso en las secciones del lector, para las cuales despacha contribuciones desde 1971. “Sabes, ahora mismo estoy apasionado por los grandes temas de la humanidad”, dice. Habla de Castro Alves, recita Vozes d’África y es aplaudido por Marcelo y su abuela. Sus temas predilectos, además del poeta abolicionista, son gente como PC Farias o Pasteur, y polémicas contemporáneas como la clonación. Para driblar la cuarentena de 30 días impuesta por los periódicos para frenar a los escritores compulsivos, Beyer ha llegado a adoptar unos siete u ocho pseudónimos. La estrategia le salió bien hasta que empezaron a exigir el DNI, dirección, teléfono. Para horror de María, Brás Constante y Djalma Beyer, el espacio para la obra de los misivistas contumaces ha sido drásticamente reducido.
We Shall Overcome
Esta música é para os amigos da Bahia (vocês já devem conhecer ela; eu não a conhecia).
Foi cantada pelos operários que lutaram pelos direitos civis nos Estados Unidos na década de 50, virou hino da população negra, e é, hoje, cantada pelos imigrantes latinos que moram em cidades como Los Ángeles.
Friday, July 13, 2007
Rudy y Raúl
A falta de buenas noticias, buenas noticias deportivas.
Rudy Fernández, el mejor alero de España, dice no al FC Bar$elona y a sus golpes de talonario (para ellos tan habituales), y se queda en su club, el Joventut.
Raúl Tamudo, uno de los mejores delanteros de la Liga, rechaza los millones que le da el Villarreal (otro que tal: ha aprendido rápido, y mal), y se queda en el equipo de su vida.
Hay clubs con jugadores
que sienten los colores
El dinero
no todo lo puede
Debe de ser la tendencia que llega de Estados Unidos:
Ganar menos
y ser más feliz
(Otro ejemplo: Riquelme. Quedáte en Boca amigo, donde sonreís.)
(Otro ejemplo: O novo Brasil, que não precisa nem do Ronaldinho, nem do Bonitinho.)
Thursday, July 12, 2007
Wednesday, July 11, 2007
Awkward Silence
I just read this funny thing at PostSecret:
PERSON 1:
I don't know how to have a conversation with people; it always ends up with that awkward silence.
PERSON 2 (reply):
I don't know how to have conversations either.
We should talk sometime.
PERSON 1:
I don't know how to have a conversation with people; it always ends up with that awkward silence.
PERSON 2 (reply):
I don't know how to have conversations either.
We should talk sometime.
Scarlett
Ms Scarlett Johansson is shooting a film in Barcelona.
And...
I've been lucky enough...
to get a picture with her!!!
And...
I've been lucky enough...
to get a picture with her!!!
Tuesday, July 10, 2007
Meu superpacote cultural de verão
Saí de casa com um jornal (El País) e um conto de três páginas que acabava de imprimir ("This Old House", de David Sedaris), e, lendo a coluna da última página do jornal, encaminhei-me, devagarinho para não suar, para a Fnac. Ia com a intenção de comprar o livro de histórias em quadrinhos 99 ejercicios de estilo, mas, quando cheguei na megaloja, tudo se descontrolou. E acabei fazendo o que faz com freqüência meu irmão Oriol (só que ele tem mais grana): comprando um superpacote cultural. A continuação vem a lista comentada, e depois o final desta narração.
Comprei:
- O dito livro de HQ (não gosto da expressão graphic novel: quadrinhos são quadrinhos, e os quadrinhos são arte, e ninguém tem que se envergonhar, nem é preciso mudar nomes), de Matt Madden. Se trata duma história só, bem simples, narrada em quadrinhos 99 vezes (!). A história básica é assim: um cara sai da frente do computador, vai pra cozinha, e, quando chega perto da geladeira, ouve alguém num outro quarto perguntar: "Que horas são?"; o cara responde "A 1:15"; e abre a porta da geladeira e pensa: "Que diabos eu vim buscar?". A idéia é fazer, usando as possibilidades dos quadrinhos, o que Raymond Queneau fez, com a literatura (e uma outra história básica, sobre um cara num ônibus), no livro Exercices de style, que eu li na faculdade por recomendação dum professor (aliás, horrível) de literatura contemporanea. (Será que eu escrevo o nome dele aqui? Não, deixa.)
- Uma coletânea de histórias em quadrinhos publicada nos Estados Unidos no verão de 2005 e aqui agora: MOME.
- O romance (clássico) The Good Soldier, de Ford Madox Ford, uma triste história de amor que há tempos eu queria ler. É engraçado, porque foi esse mesmo professor (que, juro, era horrível: mau professor, desagradável, complexado, etc.) quem falava muito nesse autor. Eu achava esses nomes esquisitos e misteriosos: Ford Madox Ford, um, e William Carlos Williams, outro.
- O romance Everyman (em espanhol, Elegía), de Philip Roth. O comprei porque ainda não li nada desse Roth (tem vários Roth: acho que já li alguma coisa do Henry), e também porque a diretora catalã Isabel Coixet basea-se em este livro no seu novo filme, e também porque a Penélope Cruz (!), que vai estar no filme, recomendou o livro no jornal.
- O romance Rex, de José Manuel Prieto, cubano, porque também preciso ler em espanhol. Segundo a crítica, é um livro excelente, mas..., vamos ver, porque é uma coisa meio experimental. Tem uma crítica, na faixa do livro, que diz que é uma mistura de Proust e The Sopranos (o que não vou poder comprovar, porque nunca vi The Sopranos).
- E, finalmente, para não ficar só com papéis, para ouvi-lo no apartamento lá na praia, nos tempos mortos, o duplo CD Live in Dublin, de Bruce Springsteen, que acho que é mais folk do que rock, e que inclui o DVD do show.
Saí da megaloja superfeliz com meu superpacote, e fui tomar um pingado. E que é que eu li lá sentadinho? O conto? As contracapas dos livros? Alguma HQ? Que nada. O que eu li foi, claro, o jornal. Sendo que "I'm tired of reading everyday the same old things in the newspapers". E sendo que eu já tinha lido um jornal no café da manhã. O que há de errado comigo?
(Agora me dou conta de que poderia ter intitulado este post "Reasons Why I Love the US". Assim, minha amiga Kris não ficaria triste por esse "Reasons Why I Started to Hate the US" que escrevi há tempos...)
Saturday, July 07, 2007
Sobre o mar (escrito assim, sem pensar)
Coger un barco e ir mar adentro, como aquel pescador de Hemingway. Pero más, más adentro. Sin la intención de pescar, sin la intención de nada. Ir mar adentro solos. Y a lo mejor así llegar a... Nada. Alejarse simplemente de sí y de los demás. Ser hombre es realmente una condena. Tal vez no esté equivocada nuestra religión, puede que no todo sea un cuento. Se nos expulsó de algún lugar, se nos quitó o se nos dio algo. Pero echarse a la mar sería también inútil. La soledad es peor que este mundo. Coger ese barco y al cabo de mucho navegar descubrir otro mundo, un mundo nuevo de verdad, donde los hombres fuéramos... Todo se resume en el mar, que a nuestros ojos lo es todo y es nada. Y a ese impulso de navegar, de acercarse a ese todo y esa nada, y al fin de la condena.
... E sobre o rio (um poema de Dámaso Alonso que vem hoje no jornal, escrito quando ele estava em Harvard, à beira do rio Charles):
Yo me senté en tu orilla:
quería preguntarme, preguntarte, tu secreto:
por qué anhelas, hacia qué resbalas, para qué vives.
Dímelo, río,
y dime, di, por qué te llaman Carlos.
... E sobre o rio (um poema de Dámaso Alonso que vem hoje no jornal, escrito quando ele estava em Harvard, à beira do rio Charles):
Yo me senté en tu orilla:
quería preguntarme, preguntarte, tu secreto:
por qué anhelas, hacia qué resbalas, para qué vives.
Dímelo, río,
y dime, di, por qué te llaman Carlos.
Wednesday, July 04, 2007
Traduccions de Brasil 29 (Canção pra você viver mais, de Pato Fu)
(Maravilha ficar tão perto da Fernanda Takai num show!)
Nunca pensé que llegaría el día
En que te oiría decir
Lo siento
Pero te voy a hacer llorar
Hoy te voy a hacer llorar
No me queda mucho tiempo
Tengo miedo de ser uno solo
Tengo miedo de ser sólo uno
Alguien a quien recordar
Alguien a quien recordar
Hace tiempo quise
Hacer una canción
Para que vivieras más
Dejé que todo desapareciese
Y cerca del fin
No encontré nada más
Y el amor seguía estando allí
El amor seguía estando allí
Monday, July 02, 2007
(We) Stupid Urbanites
Here we are, we stupid thirty-year-old urbanites discovering where rice comes from.
Sure, we knew these green flat flooded fields were rice fields. But where in the plant were the grains?
Someone said the rice plant was like the onion plant. So the rice had to be in the bottom end.
"You mean there's one rice grain in each plant?"
"NO MAN! That would make rice more expensive than oil!!! You'd need thousands of plants to make a kilogram! NO! There are lots of grains in the bottom!"
"You mean like, in a kind of green pocket?"
Fortunately, our guest, Nuria, was from the country (this is not China, it all happened about 200 km south of Barcelona, in the Delta del Ebre) and, after spending a very nice time at the beach, made us stop by the side of the road... and lead us out of ignorance.
We left some broken plants behind us, true, but we went back home a little bit wiser.
"Man, what did they teach us in school?"
PS: I realize that this post has nothing to do with Brazil... Hum. I'm getting wiser in Brazil too. Wait. Now I know how this thing called coffee that I can't live without looks like. And I've also had a cacao fruit in my hands. (But where was the chocolate???)
Tuesday, June 26, 2007
no maR
Ramon Cardús
(Clique na foto para ampliá-la.)
Palíndromo: No mar, Ramon.
(Que bom se a vida fosse uma praia...)
Tuesday, June 19, 2007
Chiste
¿Saben aquel de la actriz joven y guapa,
latina o norteamericana,
que triunfa en Hollywood y dice
que nadie le ha regalado nada?
latina o norteamericana,
que triunfa en Hollywood y dice
que nadie le ha regalado nada?
Saturday, June 16, 2007
De sorrisos e peitos
Hoje, às 10 da manhã, levei minha vó ao médico.
Ao sair do portal, de braços dados, indo pegar o táxi, falei, só por falar: "Ai, ai". E então perguntei:
-Tu saps què diu la Gabriela?
(-Tu sabe o que a Gabriela diz?)
E aí minha vó, que estava olhando pro chão, dando seus passinhos miúdos, levantou a cabeça e olhou de repente pra mim, com os olhos iluminados e um sorriso e muito expectante:
-Què diu?
(-O que?)
(Depois eu pensei que minha vó estava me olhando com o mesmo olhar que eu, lá no hospital, segundo meu pai, dirigia àquela menina que aparecia no quarto e que minha memória não sabia bem onde alocar. Meu pai dizia que então minha cara se iluminava e eu ficava com um sorriso...)
E eu falei:
-Ella diu: "Ai, ai!".
(-Ela diz: "Ai, ai!".)
E ela:
-Ah sí?
(-Ah é?)
E continuamos a caminhar.
(Esse "ai, ai" em tom entre condescendente e divertido, que pode significar várias coisas, tem história. Durante um tempo, achei que fosse propriedade da Gabriela. Depois, ouvi outras meninas usar essa exclamação. Até que, há pouco tempo, a li num romance cuja história se passa no Rio Grande do Sul do século XIX. Ou seja, deve ser coisa gaúcha. Mas não posso mais estar seguro. Qualquer dia vou ouvir um nordestino falando "ai, ai".)
Achei muito legal que minha vó ficasse feliz só de ouvir o nome da Gabriela.
Lá no médico, vi os peitos da minha vó, porque ela quis que eu ficasse com ela. Falou: "Tu já viu tudo!". E é verdade, eu mais de uma vez entrei no seu quarto estando ela pelada (sem avisar e sem ela se importar com isso).
E os peitos dela ainda são lindos. Já sabia isso, porque minha irmã sempre fala isso, mas hoje eu posso dizê-lo com maior certeza: aos 87 anos, os peitos da minha vovó são lindos! Fiquei alegre com isso, sei lá por que.
(Na verdade, eu sei. É porque ela ganhou uma batalha ao tempo. Ela perdeu outras, claro.)
Ao sair do portal, de braços dados, indo pegar o táxi, falei, só por falar: "Ai, ai". E então perguntei:
-Tu saps què diu la Gabriela?
(-Tu sabe o que a Gabriela diz?)
E aí minha vó, que estava olhando pro chão, dando seus passinhos miúdos, levantou a cabeça e olhou de repente pra mim, com os olhos iluminados e um sorriso e muito expectante:
-Què diu?
(-O que?)
(Depois eu pensei que minha vó estava me olhando com o mesmo olhar que eu, lá no hospital, segundo meu pai, dirigia àquela menina que aparecia no quarto e que minha memória não sabia bem onde alocar. Meu pai dizia que então minha cara se iluminava e eu ficava com um sorriso...)
E eu falei:
-Ella diu: "Ai, ai!".
(-Ela diz: "Ai, ai!".)
E ela:
-Ah sí?
(-Ah é?)
E continuamos a caminhar.
(Esse "ai, ai" em tom entre condescendente e divertido, que pode significar várias coisas, tem história. Durante um tempo, achei que fosse propriedade da Gabriela. Depois, ouvi outras meninas usar essa exclamação. Até que, há pouco tempo, a li num romance cuja história se passa no Rio Grande do Sul do século XIX. Ou seja, deve ser coisa gaúcha. Mas não posso mais estar seguro. Qualquer dia vou ouvir um nordestino falando "ai, ai".)
Achei muito legal que minha vó ficasse feliz só de ouvir o nome da Gabriela.
Lá no médico, vi os peitos da minha vó, porque ela quis que eu ficasse com ela. Falou: "Tu já viu tudo!". E é verdade, eu mais de uma vez entrei no seu quarto estando ela pelada (sem avisar e sem ela se importar com isso).
E os peitos dela ainda são lindos. Já sabia isso, porque minha irmã sempre fala isso, mas hoje eu posso dizê-lo com maior certeza: aos 87 anos, os peitos da minha vovó são lindos! Fiquei alegre com isso, sei lá por que.
(Na verdade, eu sei. É porque ela ganhou uma batalha ao tempo. Ela perdeu outras, claro.)
Friday, June 15, 2007
Traduccions de Brasil 28 (O Segundo Sol, de Nando Reis)
Cuando llegue el segundo sol
Para realinear las órbitas de los planetas
Derribando con asombro ejemplar
Lo que los astrónomos dirían que se trata de
Otro cometa
No digo que no me sorprendió
Antes de verlo, lo dijiste y yo no te pude creer
Pero puedes estar segura
De que tu teléfono va a tocar
En tu nueva casa que ahora abriga la banda sonora
Incluida en esta mi reconversión
Yo sólo te quería contar
Que salí ahí afuera y vi dos soles en un día
Y la vida que ardía
Sin explicación
Explicación
No tiene explicación
Explicación
No tiene explicación
No tiene, no tiene explicación
Explicación
No tiene explicación
No tiene explicación
Monday, June 11, 2007
Metáfora: Ser rico é poder marcar gols com as mãos
Post para os amigos do Brasil.Na foto dá pra ver como marca os gols o F.C. Barcelona.
(Gabriela: acho que não vou usar mais a camiseta da seleção argentina. O Brasil "joga bonito", a Argentina "joga manual".)
Quero lhes contar uma noite de futebol estranha e engraçada e, no final, justa.
O meu Espanhol começou marcando no campo do F.C. Barcelona. Gol de Tamudo ("O Rei", como diz meu irmão Oriol; enfim, depois do Pelé né? :), que com esse gol se convertia no máximo goleador da história do clube.
Depois o Messi empatou desse jeito tão honesto da foto. Os jogadores do Espanhol ficaram indignados, quase queriam parar de jogar. "Qué vergüenza, qué vergüenza", dava pra ler nos lábios deles.
O Messi, no segundo tempo, marcou de novo. Dessa vez, um gol, vamos dizer, mais ortodoxo. Esse resultado dava o título do campeonato espanhol, que acaba na próxima semana, ao F. C. Barcelona.
Mas... apareceu de novo o nosso rei, Tamudo, empatando o jogo no minuto 89. 90.000 pessoas ficaram todas em silêncio. Porque desse jeito o campeonato, se não acontecer nada estranho na última rodada, vai ser para o Real Madrid, que tem um jogo fácil em casa.
Não que eu prefira o Real Madrid ao Barcelona. Simplesmente, é muito bom ganhar (ou quase) do máximo rival da cidade. No caso dos torcedores do Espanhol, ainda mais quando ele é tão podero$o como o F. C. Barcelona. Tanto que até pode marcar gols com as mãos.
(Se eu morasse em Madri, torceria pelo Atlético, porque sempre tive simpatia pelo mais fraco.)
Foi engraçada, também, a resposta do Tamudo a uma entrevistadora depois do jogo. Ela lhe deu os parabéns por ter marcado 112 gols com o Espanhol, e falou que só lhe faltava marcar um com a mão. E ele falou: sim, esse eu ainda não marquei não, mas se o tivesse marcado, teria sido invalidado.
Isso, para mim, é ter consciência da diferencia entre ser rico e ser pobre.
Não como eu, que sou um ingênuo e fico pensando: como um jogador pode marcar um gol desses e ter a cara-de-pau de comemorá-lo e não dizer que foi ilegal!
E outra: segundo a imprensa e a opinião geral, um gol assim não é coisa de tramposo, é coisa de experto. Que sociedade é essa? Quais são os valores do pessoal?
Este não é um post só sobre futebol.
Sunday, June 10, 2007
Saturday, June 09, 2007
Joventut de Badalona (Make an Assist)
I'm proud of my basketball team.
(Mmmm... Now that I see it, this post has nothing to do with Brazil. Well, we've got a good Brazilian player in the team: Marcelinho Huertas, paulistano, "eleito o melhor jogador do Sul-Americano conquistado pelo Brasil em 2006".)
(Quem fala é o armador Elmer Bennett, dos Estados Unidos.)
Wednesday, June 06, 2007
Tuesday, June 05, 2007
Half Nelson
Ontem aconteceu uma dessas pequenas coisas boas. Fui no cinema com uns amigos. Chegamos lá e não tinha o filme que a gente queria ver. Tinha uns quinze, mas nenhum que a gente tivesse vontade de ver. Tinha filmes dos que a gente não sabia nada, e depois essas merdas (Spiderman 3, Piratas 3...; me desculpe quem goste, mas nem sequer os atores querem repetir essas experiências...). Todo o cartaz está uma merda nestes meses post-fevereiro, é sempre assim (meu irmão Oriol diria que "o cinema", em geral, está uma merda). Então a gente estava lá na bilheteria, na frente, com uma filona atrás de nós, sem saber o que fazer. E foi aí que o Arlo pegou as rédeas e escolheu ao acaso Half Nelson. Tudo bem. Pensei, no mínimo vamos melhorar nosso inglês. E foi bom também porque o filme começava mais tarde e assim eu podia jantar. Meus amigos já tinham comido, mas eu tinha ficado em casa vendo um jogo de basquete e ido direto ao cinema. Comi um sanduíche de sobrasada (não existe isso no Brasil, é coisa de Mallorca), e eles, queridos, me acompanharam comendo umas rações de batatas fritas. A gente conversou sobre viagens (vontade de viajar), amigos não presentes (Àlex, Cristina, Joan...), etc. E fomos ver o filme. Que não foi ruim, mas muito bom. O protagonista é um professor que dá aula de história a uma turma de (pre)adolescentes negros. E a protagonista é sua aluna preferida (e talvez mais inteligente), Drey. Ele, Dan, branco e magrelo, também é o treinador do time de basquete das meninas. E é viciado em crack. E tudo acontece numa periferia pobre duma grande cidade (agora sei que é Brooklyn, New York, mas podia ser qualquer outra urbe). Dan ensina à turma "dialectics", o processo mediante o qual os grandes câmbios teriam se produzido ao longo da Historia (marxismo, né?). Seria tudo um jogo de puxar, tirar, ceder, apertar... (Não é assim também, penso eu, nas relações humanas? Não tem post neste blog, parece ser, sem Renato Russo, e ele escreveu: "Estamos medindo forças desiguais / Qualquer um pode ver / Que só terminou pra você".) Dan, sempre muito dedicado a seus alunos, pede para eles fazerem atenção aos câmbios relativos aos chamados civil rights. Àqueles que, em algum momento da história dos Estados Unidos, favoreceram aos negros, aos homossexuais, ás mulheres. Mas... a história acontece num gueto, e esses câmbios são pouco perceptíveis. Dan é um homem solitário e viciado em drogas, como já falei. A escola, uma bagunça. Os alunos, todos pobres. O irmão da Drey está encarcerado por causa dum traficante "amigo"; a mãe trabalha como enfermeira 16 horas por dia; o pai... cadê o pai? O filme conta a história da amizade entre esses dois, menina e professor; uma amizade cheia de silêncios (que, engraçado, acho que chega ao ponto máximo quando ela, de fora do carro, chama ele de "asshole", e ele, de dentro, chama ela de "bitch"), em que a menina acaba sendo quem presta a ajuda maior. E conta, também, como o negro continua sendo discriminado. Os negros continuam sendo discriminados tanto nos Estados Unidos quanto no Brasil. Ah!, mas tem esse Barak Obama running for President!, alguém dirá. Ao que o Chris Rock poderá responder (num de seus hilários e revoltados monólogos): BULLSHIT. E ao que a Oprah dirá... (mas vamos deixar a Oprah em paz, não gosto dela; aliás, ela é objeto de algumas piadinhas no filme...). A igualdade fica longe. Mas, o que eu gostei do filme, além dela e ele serem pessoas boas, queridas, e a paisagem, extranhamente, bonita (é lindo ver a menina andar de bicicleta pelas ruas do seu bairro), é que as personagens lutam. Não é como nesses filmes tipo American Beauty em que brancos de classe média vivem infelizes em subúrbios sem saber o que fazer. Não. Aqui a pobreza é maior, mas as pessoas lutam. Mesmo estando sós, mesmo não tendo perspectivas de futuro ou sendo viciadas em crack. Ao sair do cinema ganhei uma guloseima da Anna, e ao chegar em casa vi que o site de críticas Rotten Tomatoes dava ao filme um 91% fresh.
Monday, June 04, 2007
Traduccions de Brasil 27 (Contato imediato, de A. Antunes)
Aquest és un videoclip que m'ha enviat avui la meva amiga Rose. La Rose comenta el següent: "O Arnaldo fica dançando daquele jeitinho básico dele (feito um louquinho livre, soltando a criança que ele nunca aprisionou) hehehehe...". Sempre que veig l'Arnaldo Antunes recordo el concert de l'últim dia de Carnaval, a Salvador. Ell només era un dels convidats, però la manera com ballava i anava d'una banda a l'altra de l'escenari, saltant com un nen, amb els cabells de punta i la seva camisa blanca, deixant anar els braços, va ser el que em va emocionar més (la Rose ho descriu més bé: louquinho livre, soltando a criança). Va cantar amb el Carlinhos Brown i altres i després va fer sol, més quietet, una versió de "Bésame mucho". Coincideix que vaig regalar el CD on hi ha "Contato Imediato", Qualquer, al meu germà Oriol el dia del seu aniversari, fa dues setmanes. Vaig anar a la Fnac i no trobava res de bo –res de bo nou: ni novel·les, ni còmics, ni pel·lícules, ni CD. Vaig acabar comprant-li dos llibres d'art del segle XX de la Taschen, una selecció de contes en anglès feta per l'Haruki Murakami (Birthday Stories) i música brasilera: aquest nou CD de l'Arnaldo Antunes i el nou del Caetano Veloso, Cê.
A la cançó es mencionen els globus de Sant Joan. Per Sant Joan, al Brasil, és tradició fabricar globus de paper (com petits globus aerostàtics), encendre'ls i deixar-los anar volant. Jo encara no ho he vist, i sé que a alguns llocs ho estan prohibint perquè cada any es produeixen incendis. Hi ha un conte molt divertit del Rubem Fonseca, "O balão fantasma", en què dos agents de la brigada d'intel·ligència de Rio de Janeiro han de descobrir on s'està fabricant el globus (balão) més gran que s'ha fet mai –que ells anomenen O Fodão (El Jodido)–; globus que, llançat des d'una de les faveles, temen que pugui arribar a cremar tota la floresta da Tijuca (la selva que envolta Rio).
Contacto inmediato
Pido por favor
Si alguien de lejos me escucha
Que venga aquí a buscarme
Y me lleve a pasear
En su platillo volante
Como un enorme tiovivo
Atravesando el azul del cielo
Hasta aterrizar en mi patio
Si mi pensamiento dudase
Todos mis poros dirán
Que estoy dispuesto a embarcar
Sin preocuparme y sin temer
Ven a llevarme
A un lugar
Lejos de aquí
Libre para navegar
En el espacio sideral
Porque sé que soy
Parecido a ti
Diferente a ti
Pasajero de ti
A la espera de ti
En tu globo de San Juan
Que caiga aquí en mis manos
O en una pipa de papel
Llévame más allá del cielo
Si el corazón se disparase
Al levantar los pies del suelo
La inmensidad me abrazará
Y calmará mi pulsación
Lejos de mí
Suelto en el aire
En el amor
Libre para navegar
Yendo adonde sea
En tu platillo volante
Traduccions de Brasil 26 (Giz, de R. Russo)
Y a pesar de no verte
Creo hasta que me está yendo bien
Sólo aparezco, por decir así,
Cuando conviene
Aparecer o cuando quiero.
Dibujo en toda la acera
Se acaba la tiza, hay ladrillos de construcción
Dibujo el sol que la lluvia borró
Quiero que sepas que me acuerdo
Querría hasta que me pudieras ver
Eres parte aún de lo que me hace fuerte
Y, para ser honesto,
Sólo un poco infeliz.
Pero está bien
está bien
está bien
Ahí viene ahí viene ahí viene
Otra vez:
Creo que hay alguien que me gusta
Y es de ti que no me olvidaré.
Sunday, June 03, 2007
Traduccions de Brasil 25 (Vamos fazer um filme, de R. Russo)
Encontré una foto carnet tuya y no quise creer
Que había sido hace tanto tiempo
Un ejemplo de bondad y respeto
De lo que el verdadero amor es capaz
En mi escuela no hay personajes
En mi escuela hay gente de verdad
Alguien habló del fin del mundo
El fin del mundo ya pasó
Vamos a empezar de nuevo
Uno para todos y todos para uno
El sistema es malo, pero mi grupo es legal
Vivir es jodido, morir es difícil
Verte es una necesidad
Hagamos una película
Y hoy en día, ¿cómo se dice "Te amo"?
Sin aquello de: "Estoy muy solo"
Somos mucho más que eso
Somos pingüino, somos delfín
Hombre, sirena y colibrí
León, leona y león marino
Yo necesito y quiero tu cariño, libertad y respeto
Basta de opresión
Quiero vivir mi vida en paz
Quiero un millón de amigos
Quiero hermanos y hermanas
Debe de ser obsesión mía
Pero la única manera todavía
De imaginar mi vida
Es verla como un musical de los años treinta
Y en medio de una depresión
Verte y tener belleza y fantasía
Y hoy en día, ¿cómo se dice "Te amo"?
Hagamos una película
Te amo
Te amo
Te amo
Que había sido hace tanto tiempo
Un ejemplo de bondad y respeto
De lo que el verdadero amor es capaz
En mi escuela no hay personajes
En mi escuela hay gente de verdad
Alguien habló del fin del mundo
El fin del mundo ya pasó
Vamos a empezar de nuevo
Uno para todos y todos para uno
El sistema es malo, pero mi grupo es legal
Vivir es jodido, morir es difícil
Verte es una necesidad
Hagamos una película
Y hoy en día, ¿cómo se dice "Te amo"?
Sin aquello de: "Estoy muy solo"
Somos mucho más que eso
Somos pingüino, somos delfín
Hombre, sirena y colibrí
León, leona y león marino
Yo necesito y quiero tu cariño, libertad y respeto
Basta de opresión
Quiero vivir mi vida en paz
Quiero un millón de amigos
Quiero hermanos y hermanas
Debe de ser obsesión mía
Pero la única manera todavía
De imaginar mi vida
Es verla como un musical de los años treinta
Y en medio de una depresión
Verte y tener belleza y fantasía
Y hoy en día, ¿cómo se dice "Te amo"?
Hagamos una película
Te amo
Te amo
Te amo
Saturday, June 02, 2007
Traduccions de Brasil 24 (Lugar nenhum, de Titãs)
(Hoy y mañana en la Sala Razzmatazz de Barcelona.)
No soy brasileño
No soy extranjero
No soy brasileño
No soy extranjero
No soy de ningún lugar
Soy de ningún lugar
No soy de São Paulo, no soy japonés
No soy carioca, no soy portugués
No soy de Brasilia, no soy de Brasil
Ninguna patria me parió
Yo no estoy allí
Yo no estoy aquí
(Oncinha pintada
Zebrinha listrada
Coelhinho peludo
Vão se fuder
Porque aqui na face da terra
Só bicho escroto é que vai ter!)
(Estas letras podrían ser de Arnaldo Antunes, ex de Titãs...)
No soy brasileño
No soy extranjero
No soy brasileño
No soy extranjero
No soy de ningún lugar
Soy de ningún lugar
No soy de São Paulo, no soy japonés
No soy carioca, no soy portugués
No soy de Brasilia, no soy de Brasil
Ninguna patria me parió
Yo no estoy allí
Yo no estoy aquí
(Oncinha pintada
Zebrinha listrada
Coelhinho peludo
Vão se fuder
Porque aqui na face da terra
Só bicho escroto é que vai ter!)
(Estas letras podrían ser de Arnaldo Antunes, ex de Titãs...)
Friday, May 25, 2007
My No Cell Phone Manifesto
Last week I got rid of my cell phone. It wouldn't work anymore, so I went to the shop, and the guy told me that I needed a new memory card. Problem was, I couldn't buy it 'cause I didn't have the necessary data. Then, in my way to the hairdresser, I said to myself: I don't need this fucking thing! I don't want this fucking thing! And threw it in the first basket I saw. Oh man, I felt freed. 'Cause why do people have to be able to find me at any time? God, I have an e-mail which I use a lot, I have a phone at my place, there's one at my parents' place, at my brothers', girlfriend's, friends', workplace if I had one... (I don't have it but when I'm working I'm always on-line!). So in all these places people can find me! But while I am in the street, it's because 1) I'm in my way to somewhere, 2) I'm going to meet somebody, or 3) I'm plainly having a walk! Or a run. Gosh, I also think using cell phones in public is RUDE! I mean, if I'm looking for books in a bookstore alley I don't need to listen to some fucking bastard just out of business school talking 'bout his next business meeting! (And the guy will talk as loud as possible, the man will make a performance of his talk!) 'Cause while I'm looking for clothes I don't need to listen to some artificially tanned, dyed haired, snooty girl telling somebody at the other end that she'll be in Bangkok the following week! There are cell phones ringing all the time in every restaurant, have you noticed? And why do all people set their ring tones to some stupid, continuous rhythm? Wasn't it enough and less irritating the old tii-long silence-tii-long silence-tiii? Even your own friends stop talking to you, stop eating their own fucking food because some fucking assholes call them at lunch time! Is that thing somebody has to tell you more important than savouring your coffee or listening to the words of the friend in front of you? And then you see this girl tired of looking up and down, right and left, because the girl she's supposed to be having a drink with has been 10 minutes on the phone! That's fucking rude! And you see these couples in expensive French restaurants, candles and stuff, the guy trying to seduce her, and then the phone rings, and she answers! Jesus! You can be having sex with your girlfriend and her phone may ring at any time! So MAN, I quit! Is somebody dying? 'Cause unless somebody's dying, please don't call me! Don't call my friends while we are together! Don't call my girlfriend! I don't want to be always in touch! I'm not a fucking policeman or fireman! And it's no use turning the damn thing off 'cause they'll tell you "why did you turn it off?", "why did you leave it at home?" So I'm definitely not buying another one of these. I'll keep on writing e-mails, using Skype, and trying to meet my friends to have coffe or dinner or whatever. And yes, I'll keep my Brazilian cell phone, but that's another story, Brazil is not in the fucking First World, there there's the chance of being kidnapped and left in the land of nobody! DAMN!
Thursday, May 24, 2007
Conversa com minha avó
Para a Gabi, que adora ela.
Hoje de manhã, saí de tomar banho e achei minha avó colocando a antiga máquina de costura na frente da porta do meu quarto. Minha calça jeans estava pendurada no espaldar da cadeira que ela estava prestes a usar. Peguei a calça.
Ela falou:
-Ja les pots agafar ja, que les teves calces no les necessito per res.
(-Já pode pegar já, que tua calça eu não preciso para nada.)
(Antigamente em catalão se usava "calces" em vez de "pantalons", que é o termo que se usa agora. "Calces" se usa ainda em alguns povos.)
Então eu falei, divertido:
-Ja estàs parlant en portuguès, abuela?
(-Já está falando em português, vozinha?)
E ela, surpresa:
-Què dius?
(-Hein?)
-És que pantalons en portuguès es diu així, "calça".
(-É que pantalons em português se diz assim, "calça".)
-Ah sí?
(-Ah é?)
-Sí.
(-É.)
-Ahh...
(-Ahnn...)
Aí ela ficou pensativa. Disse:
-I això d'aquí?
(-É isso aqui?)
E levou sua mão para baixo.
Eu:
-Això es diu "calcinha".
(-Isso aí é "calcinha".)
Ela:
-Calcínia?
Eu:
-"Calcinha".
Ela:
-Calcínia.
Coloquei o braço ao redor de seus ombros:
-"CAL-CI-NHA".
-CAL-CÍ-NIA.
Desisti (minha avó fala kiwic em lugar de kiwi, Grabri em lugar de Gabi, Trini em lugar de Raquel...):
-Això mateix.
(-Isso aí.)
Ela ficou pensando de novo, como não acreditando:
-Això d'aquí són les bragues... BRA-GUES.
(-Isso aquí são as bragas... BRA-GAS.)
-També, també.
(-Também, também.)
E fui pro quarto me vestir.
Tuesday, May 22, 2007
Sunday, May 20, 2007
Mission Statement: Go Make Her Pay
En Fortaleza, Ceará, nordeste de Brasil, murió hace diez días una mujer de 50 años que necesitaba un respirador y un inhalador eléctricos para sobrevivir. La mujer, que vivía con su hija, debía 250 R$ (90 €) a la compañía eléctrica Coelce, proveedora de electricidad al estado cearense y propiedad de la multinacional española Endesa. Dos funcionarios se presentaron en casa de la mujer para avisarle de que si no pagaba la deuda iba a quedarse sin luz. La hija les enseñó documentos que certificaban que la vida de su madre dependía de aparatos eléctricos y su casa no podía quedarse en ningún momento sin suministro. La mujer estaba en una lista de 150 personas de todo el estado que no podían quedarse sin energía eléctrica ni aun en caso de apagón general. Al día siguiente de la primera visita, otros dos funcionarios se presentaron en casa de la mujer exigiendo de nuevo el pago de la deuda. El suministro fue cortado a media tarde. La hija realizó una serie de llamadas telefónicas infructuosas. La madre murió a las 20 h. La luz volvió a las 23 h. En la foto que ilustraba la noticia aparecía una chica de aproximadamente 30 años sentada al borde de una cama individual, con un aparatito cuadrado al lado, a medio metro de otra cama individual vacía y con un edredón de otro color. Las paredes del cuarto estaban vacías y sin pintar y el techo era inclinado y de madera. La cara de la chica era inexpresiva. El día de su muerte coincidió con el día del aniversario de la mujer. La Fiscalía del Estado de Ceará abrió un expediente contra la empresa y ésta puso en marcha una "comisión de investigación interna".
Friday, May 18, 2007
Traduccions de Brasil 22 (Todas as cartas de amor são ridículas, de Álvaro de Campos*)
Para Cristina y Joan, que hoy se casan.
Todas las cartas de amor son
Ridículas.
No serían cartas de amor si no fueran
Ridículas.
También yo escribí en mis tiempos cartas de amor,
Como las otras,
Ridículas.
Las cartas de amor, si hay amor,
Tienen que ser
Ridículas.
Pero, al final,
Sólo las criaturas que nunca escribieron
Cartas de amor
Son las que son
Ridículas.
Quién me diera volver al tiempo en que escribía
Sin darme cuenta
Cartas de amor
Ridículas.
La verdad es que hoy
Mis recuerdos
De esas cartas de amor
Son los que son
Ridículos.
(Todas las palabras esdrújulas,
Como los sentimientos esdrújulos,
Son naturalmente
Ridículas.)
*Pessoa é português, tudo bem. Quem se importa com nações. Nações também são ridículas... ("Minha pátria é a língua portuguesa.")
Todas las cartas de amor son
Ridículas.
No serían cartas de amor si no fueran
Ridículas.
También yo escribí en mis tiempos cartas de amor,
Como las otras,
Ridículas.
Las cartas de amor, si hay amor,
Tienen que ser
Ridículas.
Pero, al final,
Sólo las criaturas que nunca escribieron
Cartas de amor
Son las que son
Ridículas.
Quién me diera volver al tiempo en que escribía
Sin darme cuenta
Cartas de amor
Ridículas.
La verdad es que hoy
Mis recuerdos
De esas cartas de amor
Son los que son
Ridículos.
(Todas las palabras esdrújulas,
Como los sentimientos esdrújulos,
Son naturalmente
Ridículas.)
*Pessoa é português, tudo bem. Quem se importa com nações. Nações também são ridículas... ("Minha pátria é a língua portuguesa.")
Thursday, May 17, 2007
Na vitória e na derrota: força sempre
Para os amigos do Brasil (foto e texto de El Periódico de Catalunya). Y para Jorge.
O Espanyol (Espanhol) deixou escapar a Copa da UEFA, como há 19 anos. O Sevilla (Sevilha) ganhou a final nos pênaltis. Foi uma derrota cruel. Como em Leverkusen em 1988. O conjunto catalão caiu com a cabeça bem alta, com honra, sem ter perdido nenhum dos 15 jogos da competição. Nem sequer o de ontem, que se alastrou até a prorrogação. Tudo acabou se resolvendo nos pênaltis. E Palop, goleiro do Sevilla, fez que se repetisse a triste história do Espanyol. Mas a derrota deveria servir para impulsar o time a cotas mais altas.
Há talento, há garra, há criação de jogadores, há torcida. Há futuro, muito futuro. Foi desaproveitada a segunda final européia da história "perica", mas com este time, com estes jogadores, com esta torcida, que acudiu em massa a Glasgow, dá para ir até o fim do mundo.
Thursday, May 10, 2007
Boa noite Brasil
Alguém que já morreu me disse: "A Fernanda é uma gata". E eu fui rápido procurar quem era essa tal Fernanda Takai. E é uma gata mesmo. (Pena que vocês não vão ver ela no vídeo.) E uma palhaça (nesta música ela imita o sotaque português; em outras ela canta com voz de homem...). E descobri mais uma grande banda brasileira: Pato Fu.
A Gabriela me ensinou o que era um stencil. E este vídeo está cheio deles.
E eu vou-me embora do Brasil.
(Mas volto logo.)
Boa noite Brasil.
Tuesday, May 08, 2007
Born to Run
Se a paixão fosse realmente um bálsamo
O mundo não pareceria tão equivocado.
I'm driving a stolen car on a pitch black night
And I'm telling myself I'm gonna be alright
But I ride by night and I travel in fear
That in this darkness I will disappear
Continuo ouvindo muito o CD A Tempestade, se bem que menos em comparação ao ano passado, quando ele não saía do meu reprodutor. Sei lá quantas vezes o ouvi seguido... Gosto muito do que dizem os autores do site da Legião onde procuro as letras (coluna á direita): "1996. Tchau... Parece que é isso que Renato canta em todas as faixas. Ele estava deprimido e não quis fazer foto para a capa nem dar entrevista. Marisa Monte compôs com Renato a música 'Soul Parsifal'". Minhas músicas preferidas são "A Via Láctea" e "Esperando por mim", e adoro a complexidade da letra e a linda música de "O Livro dos Dias", última faixa. Se bem que não deveria dizer isso, porque acho todo o CD uma maravilha. Dentre todos os da Legião, é o meu preferido, e o preferido da minha amiga Rose. E marcou minha vida, como a de tantos brasileiros. (Na verdade, não o CD, mas a obra, a personalidade e a história de Renato, de quem também li a biografia que escreveu Arthur Dapieve). Como aos quinze anos o fez Bruce Springsteen, cujo CD duplo The River também não me cansava de ouvir.
Ouvi muito The River quando voltei do meu segundo verão em Dublin (e aqui aparece, pela primeira vez, acho, a "fair city" do título do blog). Cada final de julho deixava atrás muitos amigos e um sentimento de independência e felicidade que só tinha lá. E esse segundo verão (1990) foi especialmente triste porque deixei atrás, também, o meu primeiro amor, uma linda menina de Madri. Tinha comprado o duplo CD The River na Virgin Megastore (que então era novidade: essa super loja nos fascinava, não havia nada parecido na Espanha) da beira do rio Liffey, e ele me acompanhou nas semanas de tédio e solidão do mês de agosto, já em Barcelona. Lembro que ouvia especialmente o segundo disco, onde parecem estar concentradas todas as músicas tristes. E que invariavelmente chorava quando ouvia "Fade Away" ou "Point Blank".
Essa história é engraçada. Cheguei a ter a discografia completa de Bruce Springsteen, inclusive os CD piratas (comprados também em Dublin), que nessa época não eram cópias dos albuns originais, senão gravações de shows ou programas de rádio. Mas... de tanto escutá-lo acabei enchendo o saco, e depois de uns anos dei a coleção toda de presente ao meu irmão Oriol. (Ele virou fanático, e tem continuado comprando os álbuns de Springsteen até hoje.) E acontece que agora, quando escuto as faixas do The River ou do Born to Run deitado na antiga cama dele, gosto de novo, e fico com uma enorme saudade, e queria que os CD fossem meus.
PS: O CD Presente, de rarezas, inclui uma faixa com uma gravação caseira em que Renato toca no violão e canta (gritando e desafinando, como faria qualquer um de nós) "Thunder Road". Eu acredito que a música "Dezesseis", de A Tempestade, tem muito de springsteeniana.
PS 2: Descobri que no site oficial de Renato Russo colocaram um clipe de homenagem a ele nos dez anos de sua morte (se aparecerem duas músicas misturadas, clique no som/stop, arriba á direita). Com imagens inéditas (realmente inéditas, do álbum familiar) e a música "Love in the Afternoon" (que eu traduzi ao espanhol num post de abril). De arrepiar.
O mundo não pareceria tão equivocado.
I'm driving a stolen car on a pitch black night
And I'm telling myself I'm gonna be alright
But I ride by night and I travel in fear
That in this darkness I will disappear
Continuo ouvindo muito o CD A Tempestade, se bem que menos em comparação ao ano passado, quando ele não saía do meu reprodutor. Sei lá quantas vezes o ouvi seguido... Gosto muito do que dizem os autores do site da Legião onde procuro as letras (coluna á direita): "1996. Tchau... Parece que é isso que Renato canta em todas as faixas. Ele estava deprimido e não quis fazer foto para a capa nem dar entrevista. Marisa Monte compôs com Renato a música 'Soul Parsifal'". Minhas músicas preferidas são "A Via Láctea" e "Esperando por mim", e adoro a complexidade da letra e a linda música de "O Livro dos Dias", última faixa. Se bem que não deveria dizer isso, porque acho todo o CD uma maravilha. Dentre todos os da Legião, é o meu preferido, e o preferido da minha amiga Rose. E marcou minha vida, como a de tantos brasileiros. (Na verdade, não o CD, mas a obra, a personalidade e a história de Renato, de quem também li a biografia que escreveu Arthur Dapieve). Como aos quinze anos o fez Bruce Springsteen, cujo CD duplo The River também não me cansava de ouvir.
Ouvi muito The River quando voltei do meu segundo verão em Dublin (e aqui aparece, pela primeira vez, acho, a "fair city" do título do blog). Cada final de julho deixava atrás muitos amigos e um sentimento de independência e felicidade que só tinha lá. E esse segundo verão (1990) foi especialmente triste porque deixei atrás, também, o meu primeiro amor, uma linda menina de Madri. Tinha comprado o duplo CD The River na Virgin Megastore (que então era novidade: essa super loja nos fascinava, não havia nada parecido na Espanha) da beira do rio Liffey, e ele me acompanhou nas semanas de tédio e solidão do mês de agosto, já em Barcelona. Lembro que ouvia especialmente o segundo disco, onde parecem estar concentradas todas as músicas tristes. E que invariavelmente chorava quando ouvia "Fade Away" ou "Point Blank".Essa história é engraçada. Cheguei a ter a discografia completa de Bruce Springsteen, inclusive os CD piratas (comprados também em Dublin), que nessa época não eram cópias dos albuns originais, senão gravações de shows ou programas de rádio. Mas... de tanto escutá-lo acabei enchendo o saco, e depois de uns anos dei a coleção toda de presente ao meu irmão Oriol. (Ele virou fanático, e tem continuado comprando os álbuns de Springsteen até hoje.) E acontece que agora, quando escuto as faixas do The River ou do Born to Run deitado na antiga cama dele, gosto de novo, e fico com uma enorme saudade, e queria que os CD fossem meus.
PS: O CD Presente, de rarezas, inclui uma faixa com uma gravação caseira em que Renato toca no violão e canta (gritando e desafinando, como faria qualquer um de nós) "Thunder Road". Eu acredito que a música "Dezesseis", de A Tempestade, tem muito de springsteeniana.
PS 2: Descobri que no site oficial de Renato Russo colocaram um clipe de homenagem a ele nos dez anos de sua morte (se aparecerem duas músicas misturadas, clique no som/stop, arriba á direita). Com imagens inéditas (realmente inéditas, do álbum familiar) e a música "Love in the Afternoon" (que eu traduzi ao espanhol num post de abril). De arrepiar.
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